Der angeschossene Hirsch flieht wankend in den Wald, und dort röhrt er seinen Schmerz ins Dunkel - so kommt uns Scott Walker, die Sagengestalt des Pop, manchmal vor. Auf den zitternden Todernst, mit dem die 63-jährige Poplegende uns ihre schwerverdaulichen Requieme und Kunstlieder singt, muss man sich einlassen, bedingungslos, sonst sitzt man irgendwann stirnrunzelnd und schief lächelnd da mit der ganzen Tragik dieses Albums, die sich an den Randzonen der (unfreiwilligen) Komik herumzutreiben scheint. Walkers dynamisches Hörspieldrama um Kriege und seelische Abgründe bebt vor innerer Anspannung und passt nicht in unsere Zeit der Lässigkeit und Ironie. Die Klangmonu- und fragmente sind Soundtracks für eine Zeit, deren Stunde Null der 11. September war. Walkers Album, das erste seit dem ähnlich hermetischen „Tilt" von 1995, reagiert auf den Terror - und es kriecht dir unter die Haut wie ein schleichender Schrecken. Wenn du Angst vor der Dunkelheit hast, wirkt „The Drift" wie der Sonnenuntergang über einer stromlosen Stadt. Mit Pop hat das natürlich so viel zu tun wie ein Joyce-Roman mit einer BILD-Schlagzeile. „The Drift" ist eine einzige verstörende Collage aus Pauken und Blockflöten, Eselsblöken und Stiefelschritten, Sägegitarren und orchestraler Schwärze, aus Kriegsgeräuschen, schreienden Streichern wie Sirenen, dem brutalen Knacken von Geschosseinschlägen, dem unheilvollem Pochen namenloser Schergen - und der Stimme eines waidwunden Hirschs, der seinen Schmerz so lächerlich todernst ins Dunkel röhrt, dass dir Beklommenheit statt Blut durch die Adern fließt. The sun ain't gonna shine anymore - 40 Jahre nach seinem größten Hit beginnt man ihm endlich zu glauben.
(kulturnews.de)